Reação química

A doce poesia não me quer mais
tão corroído esta meu coração,
mergulhado no ácido das lembranças
os dias escapam pelas beiradas.

Foram arrancadas as portas e janelas
da minha consciência
e sem proteção
minhas emoções
são açoitadas noite e dia
pelo vento do inverno.

Não consigo falar do amor enlevo,
é bruto e cinza meu cotidiano,
os bons sentimentos que plantei secaram,
ficaram apenas abraços partidos.



San, 24/03/13

MIA

Tem um gato
miando no telhado
noite e dia.

Issimmmmaaaaa......isssimmmaaa....gor....

Até os nove anos
eu gostava muito de felinos,
os achava languidos,
flexíveis, sensuais.

Então eu fiz 13 anos
e descobri que tudo
tem que ser aferido,
calculado, quantificado,
pesado.

Não demorei a comprar
minha primeira fita,
surrupiei uma balança,
comecei a colecionar
catálogos e tabelas.

Em nenhuma delas
eu me encaixava,
mas ainda era apenas
um tempo de procura
e experiências.

Mas esse tempo passou
e veio o outro,
o tempo de nomes,
do não, fingir, isolar
e fugir dos desejos.

Não consigo...não posso...não mereço.

Então surgiu o gato,
como o gato de Cheshire
aquele da Alice no Pais das Maravilhas,
me explicando da mesma forma confusa
as perturbadoras regras do mundo.


San, 08/10/1978

JORNADA

De nenhum lugar
para lugar algum,
bem vindo a minha jornada.

Escolha, se movimente, traga sua vontade,
se espalhe, cheire, prove, experimente,
existem inúmeros espaços para sua obra.

Aqui estão ausentes críticos, patrões, olheiros,
a força comum que move outras vidas,
também chamada aprovação humana.

Podemos dançar entre essas lacunas,
tanta força para criar, respirar, inovar,
mas tão poucos com quem dividir as duvidas.

Sem mães, pais, irmãos, obrigação,
sem filhos, tios, primos, compromisso,
sem mestres, tutores, auxiliares, arreios.

Eu vou lhe cantar uma musica de acordar,
pintaremos juntos um espaço branco,

Sem referências, modulação,
analise, comparação, pontos
e bordas a ser preenchidos.

Aqui mora o nada,
bem vindo ao ponto zero,
criação do infinito.


San, 23/03/13

Muda Musa

Depois de cinco torturantes horas 
papel na mão, mão na caneta, caneta no papel,
sem letras, sem motivos,
branco, branco, branco,
de tão inconformado rumo,
cansei e fui tomar cerveja.

E eis que após o patati patata com os amigos,
esporte clube bebuns da esquina,
me surge a musa,
desnuda, descabida, enfeitada,
sorrindo toda abusada.

- Vim lhe trazer o encanto!

Agora senhora! Agora malvada!
Depois do tanto que juntei palavras xoxas,
rimas fracas, frases que mereciam um tapa!

- Sim, agora, pede espaço para os compadres,
  o lápis para o garçom, alguns guardanapos e vamos as maravilhas!

Moça, apesar do seu manequim
casar com meu desejo,
e ter ainda alguns lampejos de consciência,
saiba que não sou trabalhador de toda hora,
existem regras para isso.

Tem a hora de comer, beber, deitar para sexuar,
deitar para dormir, a hora chata do banco,
rezar para ter garantias, a hora do chefe, do cinema,
da prima, da tv, do bate bola,
tem hora para tudo, tudo tem sua hora.

- Gajo, não me enrola, clamou eu vim,
  meu relógio segue a hora mágica,
  para os poetas a poesia tem deferência
  e preferencia sobre todas as outras coisas humanas.

Engano seu doce mula .... MUSA...perdão MUSA,
a poesia agora espera na fila enquanto baixa o vídeo no youtube,
petisca nas fases que caem o game via net, 
rabisca enquanto ainda não lançaram o novo mangá,
ou arrisca quando esta chovendo demais
para dadaisar o muro alheio.

A poesia é agora um exercício valendo nota 
de professores rotundos do ginasial,
deixou de ser a tempos 
a voz que se espalhava pelo mundo,
transmitindo a verdade que não queria calar,
transformando seres plásticos em vivas almas
coloridas, acaloradas, rejuvenescidas.

A poesia agora é mais um oficio,
bate ponto, tem inicio, hora do café, almoço,
preenche relatórios, lança em gráficos,
powerpoint animado, vende, compra,
paga o rombo dos cartões de crédito,
perdeu seu encanto, romantismo, antigo mérito...

E enquanto contava
o rumo atual da poesia,
falando e falando,
motivado não pela musa
mas pelo mé,
a formosa foi se apagando,
calada e preterida.

Ai num dado momento me percebi novamente sozinho,
em meio ao burburinho, garçons, habitués,
a mão no copo, o copo na mão, a mão na mesa,
a mesa no bar, o corpo saindo pela porta,
através das pessoas, através do tempo,
o corpo indo, livre, o corpo poetisando.


San, 22/02/13

Páginas em branco

Tão quieta fico
para captar sua voz em sussurro,
sua voz que atravessa portais da alma,
profundos, cacofônicos,
luminosos
e doloridos mundos.

Noite e dia em campana
cansada, ansiosa, muda, esqualida,
espero estupefatas palavras 
que saltam, correm, gritam
se abraçando em extravagantes frases.

Assim dias atravesso
envolvida pelo seu élan, tônus, sopro da vida,
tomando como meu os seus mistérios,
força vital que reergue
o espirito desalinhado pelo tempo duro.

E então rendida pelo corpo
em seu cansaço,
adormeço envolvida pelo espanto,
perco sua voz, direção, motivo,
passagem,
acordando em minha própria realidade,
páginas em branco.


San, 23/03/13

Gesto estanque

Não serei mais
aquele que aponta
o que o alheio
se nega a ver
e considerar.

Minha resposta
é um gesto estanque.

Não darei meu tônus vital
para usurpadores,
a verdade é impudica,
sempre uma afronta.


Você tenta me alcançar
com sua língua venenosa,
me marcar com crenças corrosivas
que rastejam em ideologias escabrosas.


Não lhe escuto,
não lhe considero,
não lhe perdoou,
não alimento sua fome
de transtorno.

Receba de mim apenas
o gesto estanque,
corpos distantes,
sem nenhum consolo.

San, 16/06/2011

Torturados por Cristo

Nada como uma boa  e diária tortura
para formar um cristão exemplar.

E diz o manual que é de criança que se torne o pepino,

então é todo dia no ouvido do pequeno:

- Você não merece viver ! Faz tudo errado!

Satanás esta no seu corpo! O inferno esta ao seu lado !

Assim você esta realmente perdido!

É claro que também existem pais "bonzinhos",

dão amor, objetos, comida, maravilhosa acolhida,

contanto que a criança obedeça cegamente, totalmente,

nunca deliberando pela sua própria mente.

Porque é somente Cristo entrando em seu coração

que você sairá da podridão.

Na igreja, na seita, no arau do senhor, diante do trono, 

tem que ficar muito quieto,

na brincadeira, no riso, na pergunta,

mora os demoninhos

que entram pelas frestinhas do corpo.

E a criança tudo vê, arrebatada,

um espetáculo de lunáticos

que gritam, pulam, choram, urram,

sacodem o corpo como num choque,

agitam a bíblia como se dela pudesse sair

uma linguá divina de fogo.

Na escola, no trabalho, na net, no ponto de ônibus,

em qualquer lugar, a qualquer momento,

eles ficam a espreita

procurando aqueles

que ainda não foram convertidos.

Finalmente carne fresca!

Igual vampiros!

Excitados com o próprio fervor

despejam centenas de palavras incongruentes,

nem sempre em sequência,

nunca sobre um único tema.

- A bíblia diz ... só se entregando a .... 
no final da vida você vai ver...

Isaías 3:44...e pela mão do senhor...
 Todo pecado será pago com sangue...

Coisas fortes, assustadores, malévolas,

prometendo dor e a humilhação eterna

a aqueles que não são irmãos na sua fé.

Mas crentes e descrentes todos vão morrer,

além de promessas ninguém provou da eternidade.

Essa é a ordem natural das coisas,

somos corpos que se desintegram

e até mesmo nossa crença

cairá no esquecimento.

Enquanto isso na cruz outro se deita,

alguém que queria mudar

conceitos, valores, atitudes,

mais alguém que não podia

aceitar o que a sociedade exigia.

Parece antigo?

Pois foi ontem,

todo dia,

agora torturados 

por Cristo.

San, 19/03/13

Poesia da bala

Foram cinco horas de espera no pronto socorro
e finalmente quando vagou um médico
veio logo a pergunta:

- O que lhe acomete cidadão? 

Fui baleado no coração Doutor,
foi certeiro,
eu senti quando pegou lá no fundo.

Tira a camisa,
vira, revira, olha, ausculta,
tira as calças...ops...por que?
tira a meia e olha o dedão...

Não entendi porque do dedão!

O doutorzinho olha,
novinho o moço,
quase nem barba tinha,
olha e suspira,
suspira e escreve,
escreve e olha novamente,
baixa a cabeça e pega a receita,
pega a receita e me entrega.

Vá para casa,
faça uma compressa quente no local,
não tome friagem,
mantenha coberto,
coloque um emplastro,
não faça esforço por 3 dias,
não coma comida gordurosa,
não beba
e durma somente de barriga
para cima,
aspirina de 6 em 6 horas.

Mas Doutor
meu coração
vai sarar?

Sarar?
Esta doido é?

Você é brasileiro!
Já basta seu coração sobreviver!



San, 20/03/13

Sujeira

Sinceramente,

aqui tem algo cheirando mal

e não fui eu.

Sei que a boa educação diz

que antes de apontar o avido dedinho para a frente

é melhor olhar para o próprio orifício anal.

Mas já cansei de me virar do avesso

procurando causos e situações

e cheguei a conclusão

que algo pode muito bem também

vir de outro alguém.

Porque tem muito gente no mundo,

muita gente fazendo muita coisa,

muita coisa que não é exatamente boa,

eu não preciso carregar a culpa de tudo.

Essa bagagem esta muito pesada,

essas malas recheadas de

"eu tenho que...", "eu deveria...",

é muita coisa para uma só alma.

Levou tempo mas eu descobri,

minha fralda esta limpa,

agora não fui eu que fiz caquinha.

San, 19/03/13

Evolução

Quando crescer quero ser igual a você,

livre, despojada, animada, peralta.

Não dar importância para a idade,

local, situação, hora do dia,

a falta ou o excesso de companhia,

viver a vida sem pedir recibo,

sem querer analisar cada parte.

Quando crescer vou expandir meus horizontes,

não para desejar coisas impossíveis,

vou aproveitar bem

aquilo que esta ali a minha frente,

seja melhor ou parecer pior,

todas as oportunidades do agora

sem comparar com o passado

sem sofrer pelo futuro.

Quando crescer vou achar normal

existir alguém que não goste de mim,

não vou nutrir magoas ou querer desforra,

vou aceitar muito bem o amor

e querer carinho, cafuné, colo,

vou gostar de dormir em conchinha.

Quando crescer vou estar feliz

em fazer parte de um grupo,

uma família,

vou também achar ótimo 

que todos são diferentes,

sem julgar ninguém,

sem exigir que me sigam, 

entendam ou complementem.

Quando crescer quero ser igual a você,

mesmo que digam que é irracional

e que nós seres humanos estamos

muitos estágios evolutivos acima,

vou gostar de estar assim

tão despojada, feliz, aberta,

vivendo a vida.

San, 19/03/13

De Badga com muito amor

Antes só havia guerra
violência, silêncio, aspereza,
obedecer ordens, seguir planos,
um constante estado de alerta.


Não sofria pelo ontem,
não pensava no amanhã,
apenas respirava
e fazia o que tinha que fazer.


Então eu encontrei você,
ou melhor dizendo
você me encontrou.


No seu olhar não havia receio,
acusação, raiva, tristeza ou duvidas.


Com você todo momento 
era de divertimento,
comer, dormir, roer as botas,
desaparecer com coisas da mochila.


E de repente a guerra não era
a coisa mais importante,
pela primeira vez senti medo, ansiedade,
comecei a sonhar com o amanhã.


Você mudou a minha vida,
você chegou até meu coração,
e onde só havia dor e desolação,
você colocou alegria, esperança, doçura.


E eu que era uma maquina bem treinada de matar,
fui me transformando numa maquina de sentir,
sentir coisas novas, boas,
surpreendentes.

Você reescreveu a minha história.


San, 19/03/13

Estou viva em teu corpo

- As mulheres da nossa família

não tem voz!

Dizia minha avó

sempre que eu queria saber

porque sofria assim,

sofria tanto

a tanto tempo,

por tanta coisa,

de tantas formas.

Então eu me calava,

porque as mulheres da família

não choravam, não falavam,

não questionavam,

elas saiam a rua

e iam em busca de suas vidas.

Caladas trabalhavam,

caladas pariam,

caladas eram espancadas,

caladas criavam os filhos,

caladas faziam o pão,

caladas amavam seus homens,

caladas morriam.

Mas as palavras continuavam ali,

as perguntas continuavam ali,

as cancões eram cantadas

de outras formas,

as histórias eram contadas

por outras vias.

E assim meu corpo se tornou um livro,

nascendo redondas letras a cada semana,

formando palavras a cada mês,

frases a cada ano,

se espalhando formas,

lembranças, narrativas, lendas.

Um mapa de todos caminhos,

rabisco de todas palavras

não verbalizadas,

som de todas vozes perdidas,

retrato de todas mulheres

sacrificadas.

San, 18/03/13

Bad Love

Abre os olhos menina,

fique esperta,

mire o foco,

fique alerta,

não aceite,

dê o troco,

não engula,

cospe fora.

E ele disse com sua calma voz:

- Todo amor é igual,

   suave no começo,

   amargo no final!

Fecha a boca menina

não implora,

tranque a porta,

peça a chave de volta,

rasgue as cartas,

se afaste do telefone,

não peça conselhos,

para amor ruim

não tem volta.

E ele disse com sua suave voz:

- Eu sou inesquecível,

   saboroso,

   fenomenal!

Morde a mão,

chora de fome,

se vire do avesso,

grite, surte,

mas não volte

para esse homem.

San, 18/03/13

Borderline

Sempre fui
um recorte,
colagem,
imenso
pacote
de imagens.


Num olho tem a dor,
no outro amor,
metade de uma boca ri,
a outra reclama,
dimensões opostas,
desiguais,
contraditórias.


Perplexa,
sou tanta coisa
desconexa,
que nem posso me dizer
parida,
mas recriada.


Pedaços
de sonhos
abandonados,
escolhidos,
fragmentos bonitos
entre tantas outras
imagens.


Assimétrica,
mulher de engasgos,
nunca serei inteira,
não fui a primeira,
sou a parte
da parte.



San, 18/03/13

Sem perguntas

Só se perde 
quem idealiza 
um rumo,
faz um caminho,
procura 
uma estrada.

Por isso 
não posso 
me dizer perdida,
não procuro nada,
não idealizo nada.

Ouve um tempo 
em que acreditei
que era preciso 
desejar algo
e pensei nisso 
com tanta força
que gastei 
toda minha energia.

Então eu parei,
parei de tentar ser alguem
que não nasci para ser,
parei de negar
que podem existir
outras realidades alternativas.

Na minha realidade
os animais existem,
os vegetais existem,
os minerais existem,
o vento, a chuva, os raios,
não porque alguem os colocou ali
com uma mensagem,
uma intenção ou plano,
mas simplesmente eles estão ali,
fazendo parte da vida,
sem perguntas.

Não há certo
ou errado,
pior ou melhor,
tudo é vida.


San, 17/03/13

Versos para um amigo ausente

Não sei mais das suas necessidades,
das suas dificuldades nesse mundo instável,
o que cria nos seus minutos pessoais,
o que agora que lhe faz feliz.

Mas penso muito em você,
e dou risadas de algumas extravagancias.

E mesmo que não estejamos
mais habilitados
a dançar na vida um do outro,
certamente ouvimos a musica
e acompanhamos
os compassos com os pés.

Somos pessoas complicadas.

Mas será que ainda existem pessoas faceis?

Talvez fáceis fossem seus desejos,
suas vidas lineares,
quase vazias, sem tantas obrigações,
sem tanto a entender, responder, aceitar.

Você se idealiza um santo luminoso,
eu por muito tempo brinquei de ser mulher maravilha,
e isso tinha que acabar assim
em esgotamento.

Então apesar do imenso carinho
permanecemos distantes,
dividimos um passado inconveniente
e um futuro sufocante.


San, 17/03/13

Deus essa mentira

E foi criada assim

 uma mentira necessária,

mágica, mítica, 

para calar o povo,

que pedia reconhecimento,

igualdade, pão, abrigo,

justiça, proteção.

Povo que perguntava:

- por que isso ? 

- por que não aquilo?

- de onde vem?

- por que existe?

- de quem é?

Para calar as mulheres

que não entendiam 

porque eram consideradas

de menor valor.

Para calar os índios,

negros, asiáticos,

 que se perguntavam 

porque sua cor era ruim

enquanto uma unica outra 
era perfeita.

Deus a mentira perfeita

para justificar absurdos,

abusos, roubos, extorsões,

mortes, preconceito, 
encarceramento, guerras,

sadismo, infâmia, destruição.

E esse algo inventado

tinha que ser tão forte,

poderoso, emblemático,

fantástico, completo,

que pudesse calar todas as bocas,

fechar todos os olhos.

Tinha que ser algo 
que não pudesse

ser completamente entendido

e exigisse a rendição total,

vida, corpo, coração.

Então homens sem almas,

com extrema ganancia

inventaram Deus,

propagaram Deus,

abraçaram Deus,

criaram também o diabo

e o caminho da perdição.

Negaram e proibiram

tudo que é puro,

natural, livre,

escreveram livros ditados 
pela falsa divindade,

escreveram leis

que os serviam.

E assim o planeta caminha

para sua desintegração

levado pelas mãos de religiosos

que se dizem conscientes e puros.

Esses mesmos que mataram

os verdadeiros puros

que nesse planeta estiveram,
Ghandi, Jesus, Buda,

Martin Luther King,

todos que pregaram

não uma religião

mas uma ação consciente.

Um dia em cada mente
finalmente ira se abrir
a porta luminosa da sabedoria
e da verdade,
então morrera Deus,
essa mentira.

San, 17/03/13