Quase crase,
resquício da diáspora,
vaga uma mulher livre
na minha imaginação.
Ela não procura lógica,
sentimentos circunflexos,
apenas desatar nós
dos sentimentos.
Segura uma grande tesoura
e nas tardes solitárias
vai cortando minhas
balanças-amarras.
E eu me solto
apavorada-livre-insana
caindo entre textos decorados
vorazes comedores
da criatividade.
Quebrando regras
de linguagem,
as mentiras de homens geniais,
vislumbro um alguem vivo,
feliz, completo, não magoado.
E continuo a cair
do nada ao nada,
até calar
vozes-educação-conceitos,
me refaço apenas cor,
luminosidade.
San, 18/06/11
