terça-feira, 16 de setembro de 2014

Pura Poesia Impura



Procuro uma palavra mágica
que não deforme a forma
dos meus sentimentos
e que saia sem dor 
do campo sonhador
das ilusões dormentes

Mas quando caem sobre o papel
geradas pela mão claudicante
de um cruel ser pensante 
as palavras se tornam obstáculos 
pontiagudos, escuros, mal cheirosos.

Se pudesse escrever
o que desejo dizer
sem a força dilacerante
do julgamento alheio
muitas palavras surgiriam,
 dançariam, gritariam urras
se abraçariam tontas de alegria,
comemorando 
a liberdade de sentir
e criar essa poesia impura.


San, 16/09/2014

segunda-feira, 15 de setembro de 2014

Desordenada


Com ou sem alarde a vida se acaba.

E o que era sonho, risada, desejo,
é superado pelo tempo.

A dor do momento se esvai
se transformando 
numa minuscula marca
 no grande livro do esquecimento.

A vida é como uma praga
que se espalha desordenada
e um dia é ceifada 
pelo bom andamento do conjunto.

Com ou sem alarde a vida se acaba.


San, 13/09/2014