Escuto o sopro fantasmagórico
que de vez em quando ronda
minha inconsciência,
vozes de pessoas indiferentes
como possíveis mortos desconhecidos,
restos de conversas, pedidos, um parabéns
conselhos de 1942, as vezes um aplauso,
um meloso soluço de choro contido.
ao som caótico do transito,
da cidade, dos ambulantes,
dos travestis, dos pensamentos,
ligo o radio para chegar
ao absoluto do acumulo,
e ele talvez engula todas as coisas,
a luz, a treva, o pressentimento,
e o jogue em outra zona de conflito.
E o frio que antes era seu estomago
ou a voz falsamente bondosa
do médico verdadeiramente distante
enquanto enfiava a grande agulha.
esse nome sempre me pareceu de uma flor
de uma planta trepadeira,
cheia de pequenos botões brancos e perfumados
que vão subindo pelas paredes e alambrados de madeira
até apodrece-los e tudo ir ao chão.
Por que você me abandonou antes do primeiro olhar?
Antes do primeiro bocejo, antes de qualquer espirro,
cutucada no nariz, coçada de saco, cusparada,
suor nas mãos, boca fedida, grito sem sentido,
antes de ser alguém ou algo
que se pode desrespeitar ou desprezar ?
É isso que você faz com todas as coisas ?
As deixa como um telefone fora do gancho ?
Esperando na esquina enquanto você vai comprar jornal ?
E as vozes distantes se calam,
absurdamente tristes pela minha vida,
como mortos pranteando vivos,
o silêncio corta ao meio a avenida,
para alcançar alguma coisa,
talvez segurar a ponta dos seus dedos
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