D O R

Por favor me deixe falar da dor!

Não porque a queira agora,

seja apegada ou viciada nesse estado,

mas porque é preciso lhe dar voz,

é preciso que ela se exponha, seja ouvida,

para finalmente seguir seu caminho.

Calar-me agora não a fará se calar também,

e se você virar seu rosto e mudar de assunto,

fazer sermões, propostas, contar historinhas,

ela esperara até que esteja pronto

para se confrontar com aquilo que exige resposta.

Não a trago como uma afronta a você,

e nem quero lhe infundir medo,

a mortalidade faz parte 

da condição humana.

Eu preciso me conhecer por todos os ângulos,

descobrir a pessoa inacabada,

o que se esconde em pontos cegos,

eu preciso do espelho de muitos olhos,

eu preciso de um minuto de paciência,

do apoio de um braço forte,

eu preciso encarar aquilo que me toma,

eu preciso retomar aquilo que me foge.

San, 12/03/11

ARESTAS

Assim que você nasceu

uma aresta foi sutilmente quebrada,

você se tornou o filho de alguém.

Num papel tudo é registrado

para que nunca possa se esquecer,

local de nascimento, ano,

dia, hora, cor da pele, sexo,

nome de duas gerações

que lhe trouxeram ao mundo.

Depois hábitos, palavras, normas

internet, cinema, os amigos, a tv,

revistas, o mundo lá de fora,

foram lixando suas arestas.

Quando menos esperava

você se tornou aquele que veio fazer algo,

médico, juiz, diretor, dentista, advogado,

dar orgulho aos pais, avós, padrinhos,

ser o campeão admirado ou temido.

Mais e mais arestas foram sendo polidas,

um movimento chamado "educação para o mundo",

e assim você é exortado a chegar a algo,

ser algo, ter algo, esperar algo, acreditar em algo, 

renegar algo, temer ou amar algo.

E então você que era

o senhor das mil pontas luminosas,

agora é um perfeito circulo,

se encaixando em tudo, sem diferenças,

sem nada do que trouxe de si mesmo.

San, 18/02/11

Balada da vida perdida

A nossa infância morta

ainda pode brincar

no patio vazio

das nossas insensíveis portas.

Não tenho nada não !

Não posso nada lhe dar !

Nada, nada, nada !

Eco das nossas maldades diárias.

San, 01/12/81

De olhos bem fechados

Por certo que ficaria mudo

e um grande silêncio

com ondas ao fundo.

E teria também

um misto de dança

e balançar suave

como fazem as crianças

chupando o próprio dedo.

E naquele momento

se abriria os espaços vazios

necessários quando estamos cheios

daquilo que não seremos

e não queremos entender.

E de olhos bem fechados voaria,

como a sombra do ônibus 
passando na estrada,

sendo levado até o lugar distante

onde ainda existe inteiro.

San, 25/01/2011

Intruso

Por toda casa

vão ficando fragmentos de nós dois,

criaturas antes integras e coesas,

agora tão distantes e indefesas,

despedaçamos como tolas ilusões.

Nossas mãos jã não se tocam no escuro,

os olhos são arredios e sem carinho,

e onde antes havia beijo, musica e palavras,

a boca cala.

Não existe mais cobrança,

raiva, tristeza, espaço,

tantas coisas que não foram ditas

nunca mais serão,

não existe a necessidade de solução.

E virando as paginas desse livro nossa vida,

onde fotos antigas se parecem de outros seres,

o estranhamento me segue como um sopro,

nada de você desperta saudades e desejo,

nada de mim mesma eu reconheço.

San, 14/01/2011

Horizonte perdido

Tantos caminhos a seguir

com suas dores-dificuldades,

suas recompensas-responsabilidades,

seus sabores-imagens.

Tanta coisa para conhecer,

praticar-entender-assimilar,

duvidar-questionar-expandir,

negar-evitar-destruir.

E o coração

aquece-aninha-sufoca,

larga-enregela-trisca,

expande-recompõe-abriga.

Descompensado,

descompassado,

bate, bate, bate, bate,

se pergunta o motivo de bater.

Então a luz,

a clareza de sentir,

um minuto sem guerra,

sem pendência-busca,

colocando pé a pé a frente,

balançando ao sabor do vento.

Todos caminhos vão machucar

olhos abertos-descalça,

sem ilusões-fé-mentiras,

passo a passo-construção,

passo a passo dor-descoberta-alivio-equilíbrio.

San, 12/01/2011

Consequências

Escuto o sopro fantasmagórico

que de vez em quando ronda 

minha inconsciência,

vozes de pessoas indiferentes

como possíveis mortos desconhecidos,

restos de conversas, pedidos, um parabéns

conselhos de 1942, as vezes um aplauso,

um meloso soluço de choro contido.

Depois tudo se mistura

ao som caótico do transito,

da cidade, dos ambulantes,

dos travestis, dos pensamentos,

ligo o radio para chegar 

ao absoluto do acumulo,

o buraco negro,

e ele talvez engula todas as coisas,

a luz, a treva, o pressentimento,

talvez levante o carro

e o jogue em outra zona de conflito.

E o frio que antes era seu estomago

subiu mais a esquerda,

até o coração,

como uma larva gosmenta,

ou a voz falsamente bondosa

do médico verdadeiramente distante

enquanto enfiava a grande agulha.

BIOPSIA...

esse nome sempre me pareceu de uma flor

de uma planta trepadeira,

cheia de pequenos botões brancos e perfumados

que vão subindo pelas paredes e alambrados de madeira

até apodrece-los e tudo ir ao chão.

Por que você me abandonou antes do primeiro olhar?

Antes do primeiro bocejo, antes de qualquer espirro,

cutucada no nariz, coçada de saco, cusparada,

suor nas mãos, boca fedida, grito sem sentido,

antes de ser alguém ou algo

que se pode desrespeitar ou desprezar ?

É isso que você faz com todas as coisas ?

As deixa como um telefone fora do gancho ?

Esperando na esquina enquanto você vai comprar jornal ?

E as vozes distantes se calam,

absurdamente tristes pela minha vida,

como mortos pranteando vivos,

o silêncio corta ao meio a avenida,

ultrapassa o sinal,

atropela um ciclista,

levanta minha mão

para alcançar alguma coisa,

talvez segurar a ponta dos seus dedos

antes da partida.

San, 17/02/2010

Jogos de amar

Pela fresta da janela

garimpo seu olhar selvagem

no meu corpo sedento

medo e desejo se espalham.

Não quero acreditar em dogmas,

não aceito sua lógica,

não quero mais ter nexo

e nenhum complexo.

O tempo é um jogo,

o tempo é um logro,

o tempo é apenas

um relógio na parede.

Pela fresta da janela

recebo seu olhar covarde

no meu corpo mudo

tristeza e dor se espalham.

Não quero acreditar em dogmas,

não aceito sua lógica,

nunca tive nexo,

chega de complexo.

O tempo é um jogo,

o tempo é um logro,

o tempo é apenas

seu retrato na parede.

O tempo é um jogo

o tempo é um logro,

o tempo é apenas

mil retratos na parede.

San, 01/03/2001

SPRUCE

Quando o silêncio se deita sobre mim

sinto seu cheiro terra-almiscarado-sujo-forte,

e novamente canto como antes de tudo se quebrar.

Nada me parece estranho e fora de lugar

você ainda existe e eu também para você

e tanta coisa ainda falta acontecer.

Amar não deve ser uma consequência desse existir,

amar pode ser uma doce batalha perdida

e mais do que sua presença-beijos-corpos-lágrimas

é sua ausência agora que me dá vida.

Não quero mais tirar os relógios de lugar,

e nem cobrir meu corpo com a lassidão,

eu sou mais do que o tempo pode dar.

E me deixo fluir para este lugar

sereno-terno-refrescante-verde

onde nosso amor cresce com o Spruce.

San, 03/01/2011

Costura

Remendo é coisa séria

e tão bom de fazer

além de ocupar a mente

fortalece o dedão.

Já que eu estou aqui

vou bordar um ponto em cruz,

apertadinho e belo

como sempre se convêm.

Costurando minha vida

nas oportunidades do mundo

vou fazendo nova roupa

diferente de tudo que é tudo.

E pareço ainda ouvir

os cantos singelos da avó

de fé, esperança, peleja

da vida que foi a fundo.

Vou plissando as coisas

com forte e precisa mão

criando algo tão velho

como meu velho coração.

San, 03/01/2011